【晗蕤随笔】孩子，太忙就别回来
再有三天，暑假将至。
“放假了吗？娃娃都好吗？忙不？”母亲的问侯，朴素拌着乡音，像一道我喜欢的饭菜，美好无限，思念无限。
正在回味，母亲紧接着却说:“孩子，太忙就别回来。”
一句话，如同给我的美好披上反季节的大氅，一句话，也给我的思念穿上惆怅的外衣。
想起那远离尘嚣的小村庄，老旧而温馨的小屋，弥漫着岁月的香气，闻见松香味的大立柜、发黑的相框、和相框里面发黄的老照片，还有挂在墙上的旧簸箕都承载着过往的记忆，屋檐下的两串红辣椒，表现着同一句名言:“外表的火红，装着内心的辛辣。”屋内慈祥的主人，便是母亲，她心中也藏着一份深深的思念。
清晨的第一缕阳光，透过窗帘的缝隙，轻轻地洒在母亲的脸庞，她便开始了一天的等待，他习惯地站在离院门不远的高坡上，望着那条熟悉的小道，期盼着我的身影能够突然间出现，虽然，她知道，这样的可能性微乎其微，但那份期盼，却如同每日里升起的太阳，从不缺席。
母亲在厨房里，准备饭菜，每一道菜都是我最爱的味道，她忘不了，我小的时候因为贪玩，肚子饿得咕咕叫时才回家，那时的母亲，总是焦急又幸福地，守在光亮又热乎的灶台边，等待着我归来，如今，饭菜依然香浓，但餐桌边，却少了那个让她挂念的身影。
秋冬季节，夜幕落下，母亲翻开那本泛黄的相册，一页页地，看着我成长的足迹，从牙牙学语到蹒跚学步，从背上书包到远走他乡，每一个瞬间，都刻在她的心里，她轻抚着照片，仿佛能听到我温暖的气息，她的泪水不经意间滑落，但嘴角的微笑，依旧装着对我成就的骄傲，也许，这微笑，是对我平安、健康的祝福。
夏夜里，月色朦胧，母亲喜欢在坐在院子里，仰望星空，数着星星，嘴里还不时地念叨，就像教我小时候数星星一样，她相信无论我在何处，只要抬头，就能看到同一片星空，她的念叨，化作祈祷，希望星星把她的爱与祝福带到我的身边。
母亲的思念，如同家乡那条流淌不息的小河，无论岁月如何变迁，都会坚定不移地流向大海，母亲怎能不知道，我的路还很长，她能做的就是默默地守护，永远地给予我来自内心的祝福与支持。
可是，在这个快节奏的时代，时间，仿佛成了最宝贵的奢侈品。而母亲在电话那头的一句话，“孩子，太忙就别回来。”朴素，却让我心神不定，简单，却压得我直喘气，乡音，把我醉成稀巴烂。
我的心，陷入思考，那是一种怎样的爱，能让母亲宁愿忍受思念的煎熬，也不愿成为我前进路上的负担，那是一种怎样的牺牲，让母亲对我的牵挂，深深地埋心底。
这几天，我的文字好似睡醒的猫咪，多了灵气和力量，所以，用它捕捉这份深沉的爱与无奈。
家乡那条清澈见底的小河，宛如母亲对我的爱，纯净而透明，无论我在哪里，都能感受到来自远方的温暖。
然而，工作的繁忙，让我减少了回家的次数，每次电话那头的“孩子，太忙就别回来”让我宽慰，让我愧疚。
一次，两次，好多次。
“孩子，太忙就别回来。”渐渐地夹着颤音，渐渐地夹着哭音。
我的宽慰和愧疚，变成泪水，情不自禁，顺着脸颊，落在了纸上……
作者简介：晗蕤，真名王金龙，以诗会友，更上层楼。
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